¿Cuánta vida quedará en nosotros?

Aun si dudamos, aun si mentimos.

Aun si sentimos que todo está perdido.

Podemos vivir soportando los latidos

De nuestros corazones des-armoniosamente conectados.

Vida alegre tristemente, sea la vida pura suerte.

Destino indescriptible, un libro con final,

Un libro sin historia, que altera estándares.

Que aprisiona las mentes, que hurta letras,

Que aguarda inspiración, que canaliza infinitos.

Un libro que se escribe de amor.

Un libro que destaca entre sus líneas

Y no entre sus letras;

Sus palabras, sus frases, solo sirven,

Solo son, acompañantes del dolor y

Su predecesor, el sentimiento, el amor.

Queda poco tiempo, poco tiempo queda,

Y nos quema, y nos duele, y no… Es ahora.

El tiempo ya no importa, solo es una quimera,

Una barrera de complejos

Sistemas de prosa y verso

Que ya no me comprenden…

Ya no riman, ya no suenan,

No son todo lo que antes eran.

Las palabras se desvanecen,

No saben ya a donde ir,

Perdidas, cansadas, sin lugar,

Sin guía, ¿dónde podrán vivir?

¿Existirá otro poeta que recuerde como sentir?

Y logre a cada frase hacer revivir en

Un mundo de prosa

Con un solo verso.